Au lointain rivage,

Loin des vertes prairies,

S’égosillent encore,

Les goélands du Nord

Venus chercher leur pâture.

Dans le froid glacial de l’hiver,

Le large a rendu l’âme,

Et à la marée montante,

Encore,

Quelques cargos,

Et autres mats à l’abordage.

Les pluies ont décimé les cales

Servant d’appuis à la mégère,

Et d’une patte amputée,

S’accroche encore sans ambages

Au canot tombé à terre.

Le vent a gagné.

Avec la force d’une massue,

Emporté,

Le dernier cormoran,

Sur le pont,

Croasse encore

Et, d’un regard distrait,

Cherche, en vain,

Les petits à apprivoiser.

La lune a donné

Une pâleur extrême

À cet étrange cimetière

Dont l’ultime épitaphe

Aura été un mot

À ce marin perdu.

Et moi,

Dans une brume amère,

Les yeux embués de larmes,

Je contemple

Les piètres réminiscences;

Les derniers émois,

L’écrou vrillé

De la malédiction.